Снится сон - я читаю стихи на Арбате.
Всем. Зевакам-прохожим и лучшим друзьям.
Я читаю взволновано, дикций не тратя,
Иногда неразборчив, небрежен к словам,
Иногда забываю, то строчку, то слово,
Но меня не бранят, улыбаются, ждут...
И вполглаза так, искоса, что тут такого...
Мол со всеми бывает. Иль дальше идут...
Я читаю своё. Я другого не знаю.
И стихов моих мёд (а быть может, елей?)
Растекаясь по воздуху в облаке тает,
И летит безмятежно средь моря людей.
Поднимается выше, над крышами зданий,
И как облако лёгкое полем плывёт...
Человек, он, конечно, венец мирозданья.
(Да и кто, кроме нас, так себя назовёт?)
В общем, сон тот прекрасен, события, лица.
Но, проснувшись, я понял - Арбат далеко.
И, чтоб с горя теперь мне, друзья, не напиться,
К вам пришёл со стихами. И мне нелегко.
Резкий выдох и вдох, пот прошиб и икота.
Хоть не старый еще, но колени дрожат...
Я волнуюсь. Скажите, друзья, от чего так?
Видно рвется наружу стихов артотряд!
Канонадою слов и размеренным ритмом,
Пусть летят они, к каждому ключик найдя.
Ну а я, опираясь на столб у калитки,
Помашу им рукою, в себя приходя...
Сева, 25.08.23, 14:48.