И в прошлое уходят стремена,
И храп коней я слышу лишь во сне,
И время нам другие имена,
Другие скоростя, других коней
Даёт, кукушкой прибавляя дней.
А эти кони не храпят – рычат,
И мы на них, взрывая тишину,
Летим туда, где Южный Крест распят,
Чтоб снять его с креста, вернув весну.
Не спрашивая, а нужна ль она,
Хоть в прошлые, хоть в наши времена
Ему, напоминающему миру,
Что кара за грехи дамокловым мечом
Маячит за окном анафемой сатиры.
А это хуже, чем на плаху с топором.
Пародия, гротеск, сарказм… о Боже мой!
Не вырубить векам, что писано пером,
И ты на все века осмеянный изгой!
А нам и дела нет до мнения других,
Наш гонор, наше Я – живее всех живых!
Мы с правдою своей затычка в каждой бочке –
Для всей Вселенной ось и мирозданья пуп!
Ведь только мы одни, разбив броню скорлуп,
Во всех делах имеем право точки.
Но с гонором таким, с гордынею такой
Под солнцем во Вселенной найдётся ль место нам?
Хоть в общем, не в купе – на полке боковой…
Под храп тоски, фальшивых и в доску пьяных гамм,
Едва ли. Вот о чём задуматься пора.
Ни завтра, ни потом не нынче, а вчера,
Надеясь переждать в тиши уютных хижин…
А надо бы сменить походку «от бедра»
На бег, едва ступив с родимого порога,
В молитвах помянув всех ангелов и Бога…
Иначе пролетим фанерой над Парижем.
25.08