Крючкотворство, лохмотья мыслей.
День в полоску, и ночь вдогонку...
Я себе пожелала: сторонку.
Но не вышло — толкнули в серёдку!
Это страшно: узнать ту правду,
Что схоронена — в усыпальне.
Это странно: за тех ответить,
Кто украдкой огарок прятал!
А огарок — души задаток.
Полыхают костры-кострища...
Поперёк — колесо Сансары.
Миллиарды заблудших жизней!
Вывожу я: одну, другую...
Души стонут, кровятся мысли.
Ну зачем мне опять чужое?!
Быть поэтом — смертельно-больно.
А не быть — уже невозможно.
Всех не вывести, по одной только можно!