==============================================
Тревухов
Тугоплавкий спор
Эпиграфинт_«и выпьем чайник углубившись в споры»
мы спорили вчера до хрипоты,
тебя не убедили аргументы.
хотя я выдал парочку под дых,
они тебе попали по коленке.
а все что ниже, не берется в счёт
итог — ничья: ты — в горы, я — на море!
а утром слышу с кухни, — что за черт!?
где чайник? неужели выпит в споре!?)))
24.08.2023 12:17
==============================================
Елена Флёр
«хотя я выдал парочку под дых,
они тебе попали по коленке.»©
Такие травмы только молодым
не помешают рифмовать нетленки...
А я рифмую, значит молода
и юность в животе чуть-чуть щекочет.
А что слова — безделица, вода,
хоть иногда цепляют очень, очень...
Ну да и ладно. Режутся стихи
как коренные зубы пубертата.
Как мелкие беззлобные грехи,
дымящиеся будто стекловата.
Они так безобидны и малы,
что только жизнь раскрашивают в краски.
Как звон бокала, вязкость пастилы,
как тётя Валя из «В гостях у сказки»...
Как хруст морковки, зелень лопуха.
Как голод, чуть заморенный конфетой.
Ещё не создалось того стиха,
маняшего рекламностью буклета,
что все грешки, во всей их вкусноте
вместит в себя, покажет в гранях,
вкусах. Пишу стихи, и кажется: не те.
Ещё один слепила. Полюбуйся! ))))
==============================================
Тревухов
Агрононсенс
Эпиграфинт_«Ну да и ладно. Режутся стихи»
пошел на грядку собирать стихи.
сорвал три штуки голыми руками.
один из них на вид казался хит,
другие два, как неподъемный камень.
сложил в корзину ценный урожай,
где их ждала резиновая Зина.
почувствовал — слух режут без ножа,
неужто Зина так их исказила!
а я ж сажал красивые слова
и смыслом удобрял два раза в месяц.
как выяснилось садовод — болван
их поливал одной и той же песней!)))
24.08.2023 14:23
==============================================
Елена Флёр
«Слух режут» и в спине от них — прострел.
Токсичность там зашклила, ну нафиг.
У Купидона стырив пару стрел,
насочиняю кучу эпитафий,
чтоб их потом за деньги продавать.
Авось, кто купит втридорога перлы.
Извилины трещат, как жернова,
в попытке Музу вызвать, чтобы пела
и высекала искру для огня
горячего, как угли, вдохновенья.
Не хочет Муза посещать меня,
не признаёт, что я, почти что, — гений.
Дина́мит, отшивает и молчит.
Паскудная бабёнка, право слово.
Вот что б такого взять и отмочить,
чтоб сеть моя наполнилась уловом?...