По неведомым дорожкам
отправляюсь я с утра
за кешбэками с гармошкой
и не зная... ничего.
Новостей с лихвой покушав,
протрезвею от забот.
Где лежат мои баклуши?
Как в пустыне... никого.
От жары длинней минуты -
рад такому лету я,
что лежу в тени, как трутень,
не признаюсь... ни за что.
Мысли роются, как пчёлы,
много их - на целый трэш,
потому что я учёный,
не какой-то... дед Пихто.
А мои друзья в инете:
Моня, Кузя, Карл и Джон -
тоже все они поэты,
каждый рифмой... окрылён.
Получается красиво:
квест, написанный за жисть.
Говорю тогда: "Спасибо!
Повторите... Браво! Бис!"