Мой грушевый сад стал на деда похож:
Всё та же немая усталость во взгляде,
Прогнувшихся веток заметная дрожь
Никак не уймётся, скорбя об утрате
Родных, наливных, драгоценных плодов,
Что с самой весны грели старую душу:
От белых атласных душистых цветов
До сочной, в кофейную крапинку, груши.
Он шаркает жёлтой листвой в тишине,
Скучая по тёплым полночным беседам,
И капля смолы вдруг блеснёт при луне,
Предательски выдав беспомощность деда...