Хорош цветок, да вянет быстро.
Остатки высохших стеблей
хранят полгода запах чистый
лугов отцветших и полей.
Ломаю стебель, мну в ладони,
вдыхаю терпкий аромат
полыни, странницы бездомной,
чья горечь нынче нарасхват.
А ветер, раздражаясь скоро,
былинки рвет тугую нить.
Полынь, и та растет от корня,
от корня продолжает жить.
Он сохраняет, он – основа.
Слаб полынОк, но устоит.
А я… сама упасть готова
в незнании корней своих…