Эта осень шалит у витрин -
медь цинично на злато меняет.
Во хмелю лицедействует сплин -
не болит, но с трудом заживает.
О хребтины распаренных крыш
спотыкаются глупые птицы.
На плакатах забытых афиш
*Я с тобой. Ничего не случится.*
Не до стёба - подобие дум
всё про всё, и хандра, и досада.
Жаль - такое полезло на ум.
Да какого ж рожна ещё надо?
Эта осень - кленовый палач -
втихомолку твой образ стирает.
У меня от неё - плачь-не плачь -
не болит, но с трудом заживает.