Под утро вдруг увидел стих занятный -
О красоте!
Не той, что внешним обликом приятный -
Прет-а-порте,
А той, что с тайным током непонятным -
На фуэте.
Причём слоги от дамы прехорошей -
Ну всё при ней!
Того ей мало, всю себя ерошит,
Чтоб стать живей.
Устала видно с внешнего сиянья:
Не тот фокстрот.
Вот если бы от сердца созерцанья -
Другой компот ;
По той причине спеет свои соки,
Чтоб забродить,
Под выспренною чтобы поволокой
Снутри искрить.
И, знаете, я этой даме верю -
В ней что-то есть.
Поверьте мне, ни раз не лицемерю -
Дурна мне лесть.
Она уже наполовину кьянти,
Уже бродит!
Не внешних вычуров лица обманки -
В ней всё горит!
Поберегитесь всякие бруталы -
Падёте ниц!
И даже этого ей будет мало -
Не любит блиц!
Под утро слогом дамы озарился -
Стал просветлён.
Спокойно братцы - не убился,
Но опалён.
/Альбатрос/