Последняя неделя. Этот год...
А может, прошлый...
Так годовщина горькая грядёт -
Стоять не может.
Твоей волной накроет с головой,
Печаль умножит.
Мой ненаглядный, сумасшедший мой,
Как сердце гложет
Тоской твоей, Булат мой Балагур,
В тех днях сокрытой.
Ещё со мною этот взгляд, прищур...
Тобой убитый,
Напасти войн, пристрастия обид,
Как много за год.
Болит уходом, не слабей болит!!!
Экран - бумага.
На ней твоя конкретная судьба
До точки - "вышел"
Остаток. Август. Выстрелил. Упал...
Финал.
Затишье.