Вырос, толстый на бочок,
В огороде кабачок.
Мы его и так и этак,
И оладий, и котлеток,
И икры четыре таза –
Не кончается, зараза.
Мы и куму, мы и свату,
Маме, папе, тёще, брату.
Мы его в засол, под гнёт,
Не сдаётся, гад, растёт.
А всё это виновато,
То, чего у нас богато.
Художник Ирина Бабиченко