Вся жизнь игра. В игре ошибки.
Ведь он уже не молодой.
Две упоительные скрипки
один волнительный гобой
в душе звучат. Но объективно
он рад безумству своему.
Она мила, но не наивна.
Не доверяет никому.
От понедельника в субботу
летит неделя, день за днём.
Умылся. Завтрак. На работу.
Бог даст, на Кипре отдохнём.
Она его не замечает
и не его боготворит.
И он не ей стихи читает,
не с ней о Бродском говорит.
Она не с ним в партер проходит
в театре вечером в толпе.
И не её он не находит
в дыму сигарном, в кабаке.
А ночью летней, одалиска
не с ним была обнажена.
И он не с нею был изыскан,
не ей в бокал вливал вина.
Пускай пока они не вместе.
Теперь. Но скрипка и гобой.
Их звук чарует, он уместен,
дрожит, трепещет как живой.
Зачем? И что же будет дальше?
Чем завершается игра?
Игра в любовь не терпит фальши,
не ищет от добра добра.
Так почему, порой уходим,
мы, ничего не завершив?...
В пустом подземном переходе
судьба играет свой мотив.