Берег ушел. Прилив. И пахнет сухой корой.
Отсюда прям по лучу удобнее уходить
Август все якоря выбрал. И ставит в строй.
Но линия не ровна. И это вообще не нить.
Расчитываюсь сполна. Печати на всех счетах.
Но обходной трепещет. И ветер прям рвёт из рук.
Я знаю как запах смерти с приливами сочетать.
Хотя в умных книжках пишут - что-то одно из двух...
Синяя простыня небес прогнулась до самых трав
Чтоб я на неё залез, и вылез из всех лесов
Чтоб беспричинно знал перечень смертных прав
И защищал права черновиковых слов.
Прыгаю на батуте. Падаю на небеса.
Ангелы пальцем крутят, дескать, так делать - грех
Корчат сухие лица... Нет бы чтобы сказать...
Строчки уходят боком. Криво. Но всё же вверх.