Взберусь наверх, подобно циркачу:
Что ты мне стал дороже всех на свете,
Я с крыши крикнуть городу хочу!
Кольцо на пальце медленно кручу -
И голос мой опять уносит ветер.
Внутри меня ведется жаркий спор:
Его ты, к счастью, вовсе не услышишь.
Я плачу: бесполезна, как топор!
Ты о своем заводишь разговор,
Смеешься - и меня уводишь с крыши.
Жгут листья. Август пахнет сентябрем.
Я нежусь в складках утренней постели.
А ты, не сожалея ни о чем,
Горячим носом тычешься в плечо,
Закрыв глаза, мне сладко шепчешь:"Miele"*.
Miele (итал.) - мед (прим. пер).