Вечерняя сырость,
тепло поднимается от земли...
И тело – на вырост,
и даже слова от меня ушли,
и голос усталый
скрипит, словно клавиши половиц.
Осталось, пожалуй,
не больше пяти-десяти страниц
от жизни, прочтенной
не залпом, но все-таки набегу...
Я тенью точеной
остаться хочу на твоем снегу.
Не надо про старость,
я думаю раньше порвать контракт.
Я очень старалась,
все вышло не так.