Я жалею, что что-то не я написал,
Я бумагу кромсал, я ступени лизал,
Но божественных фраз, слитых рифмой в хрусталь
Я душой не достал, что мне, в общем-то жаль.
Я ловлю музу-птицу за призрачный хвост,
Мне уже даже снится узорный помост,
Но слезятся глаза в свете яркого дня:
Все чудесные мысли прошли до меня.
И никак не могу я с собой совладать,
Я читаю стихи, начинаю рыдать:
Как красиво и точно подметил поэт.
Я смотрю в свой блокнот, и такого там нет.
Как Сальери, я Моцарту кинул бы яд,
Но ушедшие лица с надгробий глядят,
Усмехаясь над нищим из глуби веков,
И живу я на днище страны дураков.
Я талантом обманут, я в землю зарыт,
Я творю на погосте разбитых корыт.
Дай мне силу хоть что-то придумать своё,
Я же тело могиле отдам за неё.