"Не любимой, мама, нелегко?".
А она в ответ мне улыбнулась.
И, поправив простенький платок,
подскочила, будто бы споткнулась.
Я стояла, глядя на неё,
а была тогда ещё подросток.
Я ждала ответ и ничего!
Мне казалось это быстро, просто.
Помню, как присела и в меня
долго и задумчиво смотрела.
Заблестели у неё глаза.
Видно я больное в ней задела.
Выпрямилась, голову подняв,
обняла ладонями пиалу.
"Знаешь, дочка, счастлива и я,
что есть ты вот у меня такая.
У тебя есть братья и сестра.
И растёшь в семье, где папа, мама.
Небольшой достаток - не беда!
Время нас всех, взрослых, потрепало.
И отца ни в чём ты не вини.
Я счастливой с ним, когда - то стала.
Что потом? Наверное судьба!
Всё, как есть, я молча принимала.
Ты сейчас не всё, дочь, поняла.
Да и я не всё тебе сказала.
Я пойду, стоят мои дела.
От безделья я уже устала".
И прервался наш весь разговор.
Кажется во мне всё замолчало.
И на эту тему я с тех пор,
даже в мыслях с ней не начинала.
Кто посмел в меня внушить такое?!
Может любознательность моя?
Детское, по взрослому смешное.
А вот боль усилила в ней я.
У плиты гранитной на коленях.
Я с портретом мамы говорю.
И прошу всё у неё прощенья,
облегчений я для нас ищу.
Прости, мама.