Что-то стихи мои нынче не пишутся,
Нет вдохновенья и стимула нет.
Как хорошо, что я просто любитель,
А не какой-то известный поэт.
Нет надо мною редактора строгого,
Нет никого, кто заставит писать...
Вот захочу, и писать стану прозою -
И не посмеет никто наказать.
А за окном хмурый дождь надрывается,
В окна стучит целый день напролёт.
И для кого он, паскудник, старается -
Скоро стекло мне в окне разобьёт.
Дождь навевает тоску и уныние,
Хочется с книгой залечь... и уснуть.
Рифмы стекают с осенними ливнями
И норовят от меня ускользнуть.
Что тут поделаешь? - Я со стихиею
Биться не буду - какой я боец...
Кофе покрепче сварю, и унынию
Может придёт долгожданный конец.