18.08.2023
Город прогрелся, легки облака,
в небе бездонном плывут мягкотело.
Осень появится наверняка,
исподволь в двери войдя, между делом.
Пустит дождинку слезой по щеке,
драму сыграет и мы ей поверим.
Листья, дрожащие на сквозняке,
в охру раскрасит и ввалится в двери.
Чтобы остаться тут до декабря,
ей не нужны контрамарки, билеты,
осень со сцены приходит, храбрясь,
роль, как по нотам сыграв по приметам.
Будут поэты банальщину петь:
злато, «багрец», — растрезвонят по свету.
Так же весной прославляли капель,
летом жару, а теперь — бабье лето.
Бабье / не бабье, а там — как пойдёт.
Рифмы искать — не пахать и не сеять.
Вдоволь наевшись ноябрьским дождём
будут отсчитывать дни и недели
до декабря. Предсказуемость — бич.
Люди привыкли так жить, по шаблону.
Всё, как у всех, на Дону, на Оби,
суетно, муторно и монотонно...
Дальше — салатно-свечной Новый Год,
месяц флешмобов в масштабах планеты.
Бледный Пегас пропищит: «И-го-го» —
жалобно тембр задрав до фальцета...