Да, мальчик всё там же, остался, судьбою не встречен,
стоит на перроне, а мимо летят поезда.
По прежнему юн - он так и не вырос диспетчером -
а может не верит, что молодость не навсегда.
Он чувствует ветер – от вдаль уходящих составов,
так хочется прыгнуть с разбега в последний вагон!
Но руки дрожат, но ломит в коленях суставы,
мешает пальто, испачкать его – моветон.
Горит семафор в тумане простывшего следа,
и тает ВЛ в далёкой густой синеве...
А было ли всё? Или просто почудилось это?
И мальчик, и поезд… И ветер в твоей голове.