***

Опять предлунье сов за форточкой курлычет,
Срывая прочь с души присунутый засов.
И прошлые ветра слегка стареют нынче
Под пенье молодых ещё вчерашних сов,
Которые скребут чечёткою по крыше,
Выстукивая в такт полночное зеро,
А будущий отсчёт утру в затылок дышит
Ложась на мой памфлет, исписанный пером
...Совинным? -
Не скажу. - Скорей водицей ампул
Стекается к листу почти готовый блиц,
Рождённый в унисон с держащимся за рампу
Напевом удалым едва ли сонных птиц.
Но стих пока что мёртв, а к зареву воскреснет,
Заставив удержать златые купола
На брошенных церквах невыдуманной песней
Под музыку речей, раздетых догола
...Моих? -
Не знаю чьих: немного низкорослых,
Придавленных, иных, отмеренных, увы...

Светает... На глаза захаживают росы
И пятятся назад предчувствия совы.

17 августа 2023г.