Который день слезит дождём...
Какой печалью плачешь, лето?
Твоё зелёное шитьё
полощет ливень от рассвета.
Земной ли думою грустишь,
нависшей тучей лиловея...
Зато какая сходит тишь
за шлейфом гроз, прохладой вея!
Её, как воду, можно пить, неизречённое расслышать.
Она - связующая нить
глубин души с простором вышним.
И не помеха - шум дождя,
когда само коснулось Слово...
Однажды в мир Его войдя,
захочет сердце ли другого?