Синие шпили вонзаются в небо.
Сахаром белым - и башни, и стены.
Рядом Восток, где ни разу и не был.
И муэдзины кричат без подмены.
Блики медовые падают на пол,
Вторя мозаике белых полов.
Стрельчатых окон витражные лапы…
Масляно-жёлтый стекает покров…
Своды, все в рёбрах скелетоподобных...
В высь поднебесную мысли стремятся:
От беспричинных привычно-загробных
К радужно-ярким пытаясь подняться.
Реки медовые льются мне в душу
И услаждают мне слух муэдзины.
Счастье, как хочется счастье мне слушать!
Звуки плывут, точно масло с картины…
Звуки стекают потоками красок.
Краской играют мелодии звуки,
Мир превращая в подобие сказок…
Кажется, нет в нем ни зла, ни разлуки...