Все кажется -
сон.
Какая-то глупость,
мираж,
из удельного перфоманса
кураж... .
Мыслей в голове:
ноль целых хрен сотых!
Еще немного и доползу до
"Трёхсотых" парней.
Ну а там, или ангелу в
ноги падать или
получить на кителе
дырку.
"Китель" не подходящее слово
и требует стирку.
А в небе,
когда я перевернулся,
что бы отдышаться -
сущая мирота.
Почти пустота.
Не считая тучек,
таких маленьких,
которые , почти,
как "завалинки"
ждут посидеть
усталого солдата.
Небольшой такой приют.
И бывает
,просто,
смерти дата.