Я сижу, на коленях блокнот.
Тишина. Здесь никто не поёт,
стен не сверлит, не варит компот,
не ругает надрывно других.
Здесь никто не сбивает мне стих,
нравом ярок и методом лих.
Просто нету здесь, Вась, никого.
В кои веки меня одного
мир оставил. Весь шум отсекло
в пыльных каплях двойное стекло,
по которому лето стекло
там, снаружи, в морскую купель.
Здесь, внутри, расцветает апрель:
"плюс шестнадцать", - бахвалится сплит.
Это, типа, он мне выдаёт.
"Двадцать три", - мне мой "я" говорит.
И дышать тут легко, Вась, - улёт!
Я спокойно сижу и пишу.
Мир вокруг укрепляет лапшу
на ушах человеков других,
и стреляет то в них, то в иных,
что такие ж, как те, от волос
и до пяток. Лапши набралось
соразмерно числу мертвецов.
Очень мало, к несчастью, спецов,
кто от козней и зла подлецов
охранял бы нормальных людей.
Много сделали в прошлом гвоздей
из таких вот достойных. Увы...
Я - не спец, к сожаленью. А вы?
Мир вращается, плещет, летит.
Поражает и ставит на вид.
Мир избрал крайне действенный стиль.
Мне за ним не угнаться, Василь...
Пленяют скорости воды.
Войди в неё -
наградой станут за труды
в ней шествие твоё;
твоё спокойствие средь струй
потока выше плеч,
холодный - в губы - поцелуй,
давление - увлечь
тебя, спокойного, на дно
стремительной реки,
где станешь вместе-заодно
движением руки,
полётом устремлённых брызг
над тяжестью камней;
где ты разорван будешь вдрызг
водою новых дней...
И новый обретёшь покой.
Такой,
что ни ногою, ни рукой
его, Вась, не разбить.
Ты будешь - весь - водой, рекой
и будешь мир - любить.
Различны скорости. Едины.
Едины солнца жар - и льдины.
Пески сливаются и вьюга.
Все проникают друг во друга.
Итог вполне себе банален.
А текст, мой друг? Текст - ........
Август 2023, Туапсе