Я память о тебе сдаю в ломбард,
Верну, когда окупятся затраты.
И, может быть, закоренелый бард
Споет про нас в «две тыщи сорок пятом».
И радио подхватит… (Ах, склероз!)
Твой мозг нас в этой песне не узнает.
Сиделка скажет: «Не помог гипноз!
Опять он чье-то имя повторяет».
И девушка заплачет у костра,
Ей будет жаль Джульмео и Рометту.
Я тоже прорыдаю до утра:
Была любовь. Куда же делась?
Нету.