Когда в «стихах» слова в беспечности,
Забыв о скуке и усталости,
Плетут тупую чушь о вечности,
Их может кто-нибудь из жалости,
Укрыв от злобы одиночества,
Признать стихами. Боже мой,
Пристало Вашему высочеству
Жить с не склоненной головой!
Пристало Вашему высочеству
Прибить на щит «За всё плачу!»,
За зло, за фальшь, за лжепророчество,
Судье, убийце, палачу.
Мне ж, лучше прозябать в безвестности
В стихах, но телом инородным,
Укрыться в полог повседневности,
Чтоб быть безликим и безродным.
Да, лучше прозябать в безвестности,
Впадая в детство быть смешным.
А графоманью муть из вредности
Писать убогим и больным.
Да, лучше прозябать в безвестности,
Вскрывать стихов гнойные раны,
Сдирая струпья и опрелости
Кровавить морды графоманам.