На траве немало листьев.
Вот и лето надо чистить -
жалкий сор его нарядов.
Облаков седая прядь
говорит: да это старость,
лету мало что осталось,
листопады до упаду -
погребения обряд.
Ветер был уже не летний:
распустил про холод сплетни,
раззадорил тучи свистом -
но дождя не смог отжать.
Будет голо... скоро, скоро...
бесполезно ныть и спорить.
Очень жаль себя и листья -
даже листья больше жаль.