Вот уже ночь, а мне не спится,
чернеет прописью страница,
описывая жизни ход.
Кружит на улице летучий,
как воздух легок снег певучий,
вселяя в огонек мой жгучий
уют и толк летящих строк.
От дня сует мне был оставлен
комок несбывшихся желаний
отрава мелочей забытых
восторг проделанных открытий.
Комок что ком не развернется
в мозгах тесно тут не заснется,
какие тут увидишь сны,
когда раздавлены они.
Эй, ветер ты развей мне мысли
как шелестевшие страницы,
испачканные синей пастой
в те дни, когда я видел счастье
и в дни душевного ненастья,
где утомленные слова,
про то, что есть всему пора.
Пора вставать, пора ложиться,
пуста останется страница,
и ветру не с чем порезвиться,
и мне не будет ночью снится,
видений вещих вереница.
1993г.