* * *
Вот пляшет бабочка. Она
умрёт, исчезнет без остатка.
А ты, рабочая лошадка
литературы?.. Видишь, на…
на дне некошеной травы,
среди жуков, и я беспечно
лежу и думаю: «Пусть вечна
одна лишь Истина, увы,
а всё же облако плывёт,
волнуясь травы рукоплещут,
пчелиный рой гудит и блещут
ночные звёзды. Так живёт
всё-всё, что пелось на крови,
и ты живи».