Жизнь пролетает, а я все живу не на Севере,
Катится, катится по небу колесо.
Бабочка села и крылья сложила на клевере,
Птица безумная снова встает на крыло.
Тает под нею земля, отдаляется, вертится,
Круглой становится (это, наверно, смешно?),
На горизонте ей берег в тумане мерещится.
Есть ли он там, это птице уже все равно.