Свой алый шарф, на быстром перекате,
Заря полощет, разбудив плотву,
Трудяга-шмель чуть сонный и лохматый,
Пьёт с василька густую синеву.
Гуляет лето по полям и рощам,
Босым ступая в росы-хрустали,
На время, что отпущено, не ропщет,
По нивам стелет ситцы-миткали.
Осушит травы скошенные, жаром
(убрать в стога их надо до дождей)
И ляжет несмываемым загаром
На бронзовые руки косарей.
Погладит плечи тёплою ладошкой,
Сидящих у ограды стариков,
Девчонке, что скучает у окошка,
Нарвёт букет янтарных ноготков.
Анисовка нальётся сладким соком,
И вызреет смородина в саду ...
Прошепчет лето, с чуть заметным вздохом,
"У осени я месяц украду".
Но над поросшим вереском оврагом,
Истаял август медленно, до дна,
Как будто, притомившийся бродяга,
Допил стакан креплёного вина.
И это лето тоже канет в Лету,
Проходит всё. И это не беда.
Я верю лишь в одну его примету,
Она не подводила никогда.
---------------------------
Т.С. Новокузнецк 07-16