Я не из модного салона
Свою вытаскиваю грусть.
Во мне обычная солома,
Как все поэмы наизусть.
Хоть передохли эти мыши,
С моей рождённые весной,
Во мне соломенные крыши
И пол под ними земляной.
Я крышам этим благодарен,
Народ которые латал,
Где в чёрном космосе Гагарин
Уже над ними пролетал.
Тот мир от Бреста до Китая
Хранил советский человек,
Когда война прошла такая,
Какой не видели вовек.
У горькой памяти в полоне
Я знаю истину на вкус.
И я рождён на той соломе
Как в яслях ветхих Иисус.
Теперь, стихами измождённый,
Которых я не супротив,
Как будто заново рождённый,
Таю соломенный мотив.
И солью каменной в солонке,
Что по-особому тверда,
Мои картинки из соломки
Уже не станут никогда.
Иную долю не имею,
От недр пошедшую самих.
Скажи об этом, Соломея!
Пропой об этом, Суламифь!
Когда года идут на вычет,
Соломой тою не трясу.
И простотой библейской притчи
Святую истину несу.
2023