«Когда б вы знали, из какого сора»,
Ахматовская поднимает нас строка,
И мы копаемся в помойке у забора,
Чтобы замысел сыскать наверняка.
Бессмысленно. В местах отхожих,
Проблемы вдохновенной не найти,
И тем, для просвещения пригожих,
В тех самых зарослях, не обрести.
Стихи приходят, убегая в никуда,
Тая, будто льдинка над мангалом.
Но сущностью не принесут вреда,
И раздумий могут стать началом.
Чтоб поняли твоих мыслишек ход,
Мечты, чтобы всем всё удавалось,
Чтобы без бедствий, мук, невзгод,
Душе побольше радости осталось.
Мы думаем, гадаем, размышляем,
Стараемся влюбляться, рифмовать,
Ругаемся, в края подальше улетаем,
Высот стремимся где-то достигать.
Неведомо стихов предназначенье.
Быть может, нам из космоса текут
Они, без всякого на это дозволенья,
От примитивных мыслей сберегут.
Как хочешь искренним и мудрым,
Советы бескорыстно всем давать,
И, Господом разбуженному утром,
Вселенную стихом благославлять.
Стихи, они как Айсберга вершина,
А семь восьмых не видно никому,
Тогда Стихи становятся любимы,
Без глупого вопроса — почему?
И вот ты снова у экрана ноутбука
Перебираешь мыслей мелкий сор,
И думаешь, вот каверзная штука,
Кропать стихи, отсеивая вздор.
В надежде, гость из любопытных
К тебе захочет в душу заглянуть,
Копнуть завалы мыслей скрытных,
И про себя понять чего-нибудь.
Немыслимо Словам жить по приказу,
Они рождаются, когда озарена душа,
И вдохновляет бодрствующий разум,
Выкладывая Букв порядок не спеша.
И Бог простит тебе грехи земные,
Счастливым станешь, всем доволен, -
И пышно расцветёт Стихов Стихия,
Ромашками на Человечьем поле.
2.12.2020 года Карантин. Зима.