Этот мир спасут те, кто пишут стихи,
Кто еще сохранил ранимость души,
Кто не стал приложением к смартфону удобным,
Кто умеет критичным быть и неугодным,
Кто не вписан в систему рядовой единицей,
Кто летает не меченой, не окольцованной птицей.
Этот мир спасем мы - чудаки-рифмоплеты,
Расстреляем стихами, как пулеметы,
Оцифрованный лагерь биомассы достойный,
Но для жизни поэтов совсем непригодный.