Художник

 

Ироническое стихотворение

Сосед, ленью маясь,
(Прожжённый картёжник)
Сказал, улыбаясь:
"Какой ты художник?

Рисуешь цветочки,
Деревья и небо,
Речушки, лесочки...
По мне - всё нелепо.

Про Пушкина знаешь?
Глагол не заменишь!
Ты кистью махаешь,
А нерв не заденешь.

Давай про братушек,
Про мэмы и драки,
Про девок-простушек,
Про люкс-"Кадиллаки".

Чтоб дрожь до озноба.
Чтоб кровь заплясала,
Чтоб с красками злоба
С мольберта стекала."

Сосед утомился,
Внушая мне "дело".
Потом извинился,
Промолвив несмело:

"Шутил я, дурашка,
Не слушай балбеса.
Прости мне промашку,
Прости мракобеса.

Коль нет на картине
Понятных явлений -
То нет там в помине
Добра отражений.

Тепла нет и света,
Любви и участья.
Всё просто.  Но это
И есть чьё-то счастье".

Я кисти достала,
Вокруг оглянулась.
Всему, что писала,
Легко улыбнулась.