Господи! Твой замысел неведом.
Многие секреты затая,
никогда не озаряешь светом
главное: что значит наше Я.
Стыдными мотивами согреты
всматриваемся жадно в зеркала
и все ищем точные приметы
лиц своих – пока не скрыла мгла.
В зеркале я вижу отраженье…
Кто же там за призрачным стеклом?
Не один Я. Многих Я смешенье:
режет амальгаму злой излом.
Я исчезло. В паутине трещин –
мелкие осколки всех миров.
Из зеркал звучит вопрос зловещий –
беспощаден, холоден, суров:
«Кто ты есть, нелепый человечек?
Где твое рассыпанное Я?».
Этот голос – он, как космос, вечен
в бесконечных струнах бытия.
Был ли я собой, когда ребенком
верил безотчетно в доброту
и в ростке прорезавшемся, тонком
ангельскую видел красоту?
Чье же Я узнало вдруг обманы?
Сам ли я впервые обманул
и, смахнув любовные дурманы,
в гнусную действительность шагнул?
В душеведческой искал науке
для себя сомнительных побед.
Сделал из гордыни (иль от скуки?)
надпись под портретом «Я поэт».
Где же Я? Тот мальчик с чистым взглядом?
Или Я – седой, почти старик?
Если эти Я поставить рядом,
Кто же будет более безлик?
Самого себя давно лишенный
я – гомункулюс? Я – над душой?
От всего на свете отрешенный
я ведь тоже Я совсем лишен!
Обезличенный, но непокорный,
зря ль так долго Я свое искал?
Кто же Я, нелепый, иллюзорный,
видимый во множестве зеркал?