Я всё твержу, а вы не верите,
Вы как всегда смеётесь вслед,
А я вам снова про Америку,
Где грусти и в помине нет.
И в этой самой вот Америке,
Где океан и Брайтон-Бич,
Сидел я как-то в тихом скверике,
Как в Австро-Венгрии Ильич.
Сидел довольный сам собою,
Я любовался на пейзаж,
Запасся выпивкой, едою,
Реми Мартин, тройной купаж.
Ко мне подходит Пугачёва,
Салют, Бонжур мне говорит,
А я в ответ, ты что корова,
Я не французский трансвестит.
Иди своей дорогой, дура,
Ещё с собою прихвати,
Свою собратью из дурдома,
Отсюда быстро уходи.
Откуда только это взялось,
Как мумия среди людей,
Ты лучше дома бы осталась,
Хранится лучше, холодней.
Ну а потом, в родной Америке,
Я повстречал таких людей,
Агутин, Басков и Киркоров,
Ещё с полдюжины б....й.
Ну что вы тут все позабыли,
Зачем приехали сюда,
Вас дома люди полюбили,
А вы продались задарма.
Я плюнул жвачкой, на Америку,
Хотя и было хорошо,
Я улыбался здесь в два берега,
И пошалить успел ещё. . .