Закатили пир сосны и березы,
И налили листья в изо мха бокал.
Провожали лето и встречали грозы,
А на фоне птичий хором пел вокал.
Солнце жгло нещадно, плачущую иву,
Спящую полынь, ветер обнимал.
Облака на небе наклонили гриву,
Вечерами сизый месяц созревал.
Что же происходит? Сцена прозаична!
Мы такое видим явью каждый год.
Только твое царство так меланхолично,
Будто не с тобою в мире хоровод.
Может быть родился не в свою эпоху?
Кто же баррикаду мыслей разберет.
Этот мир насыщен разной суматохой,
Каждый сам себя кем то создает.
От того ты ждешь, бересту роняя.
Может быть не в этом - следующем году.
И глаза под ноги скромно опуская,
Ищешь искупление в собственном плену.