Миг тянется, как в сгустке янтаря.
Творишь из праха звукоряд священный.
Кипящей лавой полог твой объят:
утроба рдяная не принимает мены.
Тебя, хитрец, ждет поприще огня
меж двух миров неведомой вселенной.
Другого посылая за себя,
не убежишь с Танатосом свиданья.
Алкесты жертва не спасет тебя,
взорвавшего основы мирозданья.
...
Пылает явь - как в линзе янтаря -
хитин событий, судеб перекрёстки -
всё сбивчивее лепет. Вот горят
механики погубленные ости.
Жизнь рушится, как остов корабля
в воронку звезд, в прореху бытия,
освобождая вечность от коросты.
А с нею гибнет музыка твоя.