Вновь захожу я к ней и прыгаю в стихи.
Как в воду, да с обрыва, и со страхом.
А в этой, самой нежной из стихий –
Растет трава, цветут цветы, щебечут птахи.
И вроде бы вот –вот – и я пойму,
Секрет ее простого обаяния,
Каким магнитом, как и почему
Притягивает так она внимание.
Ну нет во мне, мужчине, этой глубины,
И силы этой, что из слабости куется.
И неосознанной, но все-таки вины
За то, что жизнь совсем не та поется.
На два бы голоса, одной так тяжело,
Вытягивать четвертую октаву.
И ноет перебитое крыло.
И почему-то нет бесспорно правых…
13.-8.23 06.20