А за окном теплый дождь,
Но я не пишу стихи.
Не о чем совсем говорить,
Хочется лишь молчать и пить.
Пить виски и петь о любви,
О той, о которой сердце болит.
От той, что вырастают цветы,
Зарастают раны, исчезают рубцы.
Рубцы от больных и тяжёлых лет,
Сильнее неба, темнее ночных небес,
Выше чувства, чем любовь вовсе нет,
Это как искусство великих легенд.
Легенд, чьи имена слышатся в тишине,
Как звук метро где-то в глубине.
Но я снова, вот, пишу терзания свои.
Кстати, мне уже двадцать семь,
И сердце бьётся любовью, значит жива,
Хотя думала, что на рассвете не увижу свет,
Не почувствую солнечного тепла.