Сорок четыре. Здесь степь Астраханская
Сохнет, спасительный дождик зовёт.
Зов не услышан, и песнь залихватская
Туч над асфальтом звенит, словно лёд.
"Нам бы немного, хоть несколько капель", -
Стоны прожаренной в корку земли.
Но безучастный воды собиратель
Льёт на Москву, ту, в кромешной дали.
Нет, не желает столица делиться:
"Как много! Всё мне! Бездна бурных ручьёв!
Всё пригодится." Но, как говорится:
"Не вечер ещё." Будет всем горячо.