Который день потоки дождевые
текут по окнам-только через них
теперь я вижу мир... Цвета скупые
вновь навевают грусть в стихах моих.
Но это хорошо... Душе покоя,
как видно, не сыскать… Ну, так и быть:
мне ни к чему подвижничество Ноя-
ведь нет ковчега, чтоб куда уплыть.
Уплыть, пока мне предоставил шансы
Господь- ведь реки прямо под окном,
и потому слагаю с диссонансом
поэму новую я… пополам с грехом…
На это мне опять укажут снобы:
ни ритма,ни размера, да и рифм
побольше б неизбитых, чтобы
издал редактор, наложив свой гриф.
Но это лишь в мечтах... Быть может
из ящика стола потомок извлечёт
однажды тот блокнот, в который вложен
труд дня того,когда дождь льёт и льёт...