12.08.2023
Дождь из форсунки, запахи петрикора
прямо с утра, к полудню уже просохло.
Бризом прохлада, простыни (мятый ворох),
утро сгущёнкой света стекает с окон.
Гонит по ветру острые крики чаек,
тех, что со свалки, нет не морских, не думай.
Тосты c гуакамоле и крепким чаем...
(Главный, спасибо, что сотворил еду нам!)
Грех-беззаботность, как симулякр рая,
летняя ленность — чувство, почти, святое.
Неторопливой радостью распирает,
самодовольство круглое и густое.
Совесть не гложет, что не бегу, как белка.
Млея валяюсь, будто калан на пирсе.
Счастье экспромтом — мастерская подделка.
Жжёт и щекочет жемчуг, который бисер.