Я тихо ушёл, не решаясь проститься,
Как мелкий воришка, укравший любовь,
По травам зелёным, излишне росистым,
По тропке, лежавшей меж древних бугров,
Хранивших в себе позабытые тайны...
А может, печали любовных интриг,
А может, плоды в них старинных дизайнов,
На камне поэтом написанный стих…
Хотел свои мысли сокрыть от реалий,
Оставшихся в доме за синим окном.
Спеша уходил я в далёкие дали:
Туда, где рассветом пылал окоём…
Промчались года… тороплюсь восвояси…
Курганы седые сравнялись с землёй,
И едут машины до Центра по трассе,
Проложенной здесь по тропинке былой…
А где же тот домик, что с синим окошком,
И садик вишнёвый, зелёный забор,
И ласковый Шарик, сибирская кошка,
На ставнях окошка ажурный узор?..
Растерянный взгляд мой скользил по былому…
В реальность картины не верил матрос:
Нет девушки той… и уютного дома
Куда я любовь, что украл, не донёс…
Лежал в стороне раскрошившийся камень,
Впитавший в фактуру растаявший миг:
В нём боль и печаль, и разлука что пламень,
С которой теперь начинается стих…
12.08.2023 Иван Проскурин
Написано от имени ЛГ.
Бугор — форма рельефа, возвышенность на участке суши земной поверхности куполообразной формы.