Когда б не город, белый августовский зной,
усеявший обочинами дня порошей сушь
секунд, минут, след в след, час в час.
Когда б не город, мир бы тек не пылью
белой, жёлтой, бурой, песчаником застывшей,
сотней лет, домами вросшей в быт,
слежавшейся холмами летний зной, не Леты, нет.
Мой белый, иссушённый, пылевой
и палевый в удушье знойных грёз.
Но августовским днём твоим не в хаос
блеклых бельм слепых расстриг,
иконами, проёмами звонниц
как окнами да в неба облакить,
под звонами как в вертоград бойниц,
увитых гроздьями сентябрьских лоз,
мой белый город, вестник, светник
сего дня, ты весть, твой благовест
исходом в гроздь их лоз,
Тааль, Грааль и вертоград, и песнь.