В мою акварель пробирается слон
И топчет строку за строкою.
Свирели умолкли… Уже ль моветон
Рожденье картин остановит,
Что пишутся словом. Вот морок тенет
Вплетает корявую строчку…
И меркнет озвученный Богу обет,
Вновь вязнет душа в многоточье.
А я обещала Ему акварель
С пастелью, без контурных линий.
Но вновь зазвучал за часами Равель –
Зелёный, оранжевый, синий…