Говорят есть плохие женщины.
Я не спорю –наверное есть.
Мне уже не вернуть прежнего
и грядущего не обресть…
Я согбен уже. Было -не было…
Только кто укрывал меня-
от палящего солнца белого,
от свинцовой шрапнели дождя?
Кто подвязывал мне конечности,
что с годами ломались в хруст?
Кто ночною и звёздной млечностью
был искусницей нежных искусств?
Говорил со мной вдумчиво, ласково
накормивши, укладывал спать?..
Я же помню- ты пахла Пасхою-
словно грудью кормящая мать.
Мне немного уж нынче обещано:
Ноги в корни, да руки к листве.
Может есть и плохие женщины…
Да неведомо это мне!