Счастливые люди
А вы знаете, что даже в детстве, не все испытывали радость и любовь. А многие не доживут до старости.
Если у людей в сердце живёт печаль и тоска. Одиночество и безысходность.
Даже букашка, попавшая в стакан с водой, барахтается лапками, и пытается выкарабкаться. А что же люди? Ищут способ забытия и утешения?
А провалившись в эту бездну, не могут выбраться?
А генератор случайных чисел, выбрасывает новые шары спорт лото? Выигрышные? На заброшенной трассе, между городами и континентами жизни? Между искрами ума и мысли? Перекидной теннисный турнир, зависший на фотографии. И всемогущая память и воображение, не могут его оживить? Нужны топорики? Камера, мотор? И снова без вариантов? Проблесков и огонька?
А где эти, счастливые? Приватизировали берег моря? Чувство жизни? Название и бренд? Запатентовали и … Всё подобное, подвергается сомнению и проверке? И возраст? И температура и дыхание? Шум ветра и шелест дождя? И радость?
Но, ведь в прошлом, когда-то, мы шутили и радовались. Надеялись и любили.
Может мы проскочили нужную остановку? На втором маятнике качелей. И теперь нас терзают сомнения, куда мы едем? Где выходить? И вернёмся ли?
Узнают ли нас, поймут? Узнаем ли мы? Вспомним шутку, или …
Нам не дадут, увидится, встретиться и поговорить? Разведут по разным углам, поменяют время, и в плоскости соприкосновения появится боль и вражда. А вымещать мы её будем на … А вымещать мы её будем.
Наполняя пустые сердца, души, сундуки, взгляды. От пустоты к пустоте. Кромсая и разрушая чужое и чуждое. Потому что оно причиняет боль. Независимо от понимания и значения.
Родителей не вернуть. Любовь не восстановить. Свет не потрогать. Запах?
Запах жизни и смерти? Он обостряется. Подсласителями и загустителями. Заменителями, идентичными натуральным.
Счастье, это когда их нет. Когда они не надоедают рекламой, не засоряют мозг и окружающее пространство. Когда ты чувствуешь себя в этой жизни. И погоду.
Выходишь на своей остановке. А энергетики тебе не нужны. Потому что ты, чувствуешь дыхание ветра, объятья природы и космоса. А не давление и пульс в затянутом кожаном шарике.
Ты живёшь в этом мире. А мир живёт в тебе. А не на витрине с загребающим и заглатывающим нетерпением.
На тебя давит атмосфера, а не хотелки и чёртики безумства и тщеславия. Буквы пишутся, а слова читаются.
И счастливое детство никуда не уходило. Оно жило и живёт, в твоей памяти. Памяти запахов, вкусов, чувств и новых открытий.
И с ним всегда интересно. Даже взрослым и дряхлеющим старикам.